Ici, de givre sont les jaunes et bleus crocus,
De neige blanche sont parées les allées
Qui geignent sous des pas esseulés.
Au jardin d'hiver muse une poupée russe.
Elle traîne ses chagrins au long du jour,
Le cœur désabusé, les yeux insondables.
Chaque heure nouvelle et interminable,
Affaisse un peu plus son être déjà si lourd.
Nul ne sait pourquoi une poupée charmante
Se morfond dans un monde d’affres et d’ombre
Où la tristesse plus que la joie ne se dénombre.
Serait-elle confinée dans l’enfance indolente ?
Lentement le givre abandonne les crocus.
Si le jour blesse les anciennes braises de ses yeux
Est-ce de ne plus savoir boire le ciel bleu ?
Au jardin d’hiver pleure une poupée russe.
Arwen Gernak
